Geschliffener Kristall. Zinnober. Eine Damasttischdecke, sechs aufgereihte Gläser, ein Acht-Gänge-Menü. Das ist es, was wir seit langem „Prunk“ nennen, bis zu dem Punkt, an dem wir glauben, dass dieses Wort nur eine Form hatte.
Er hat mehrere.
Denn die Größe einer Aufnahme ist keine Größe, die wir messen, addieren oder klassifizieren könnten. Es ist eine Sprache. Und wie jede Sprache wird sie je nach Kultur, in der sie verwendet wird, unterschiedlich gesprochen. Was hier Pracht bedeutet, sagt an anderer Stelle etwas anderes: Was für den einen üppig erscheint, kann für den anderen schwer erscheinen, und was für den einen nüchtern erscheint, kann für den anderen der Gipfel der Raffinesse sein.
In Japan steckt der höchste Luxus manchmal in einer einzigen Schüssel. Eine bewusst unvollkommene Keramik, eine langsame Geste, ein fast leerer Raum. Wo sich ein Gericht ansammelt, nimmt ein Prunktisch ab. Pracht drückt sich durch Subtraktion aus, durch die Stille um das Objekt herum, durch die Zeit, die einer einzelnen Geste gegeben wird. Diese Schale einem Gast zu präsentieren, der an Kristall und Gold gewöhnt ist, bedeutet nicht weniger. Es spricht zu ihm eine andere Sprache der Größe.
Anderswo, in anderen Breitengraden zeigt sich die Ehre, die dem Gast zuteil wird, weder im Porzellan noch in der Nüchternheit, sondern in der Großzügigkeit. Eine Gastfreundschaft, die an dem gemessen wird, was der Gastgeber zu geben bereit ist, an der gezeigten Fülle, am Kaffee, der nach einem unveränderlichen Ritual ausgeschenkt wird, an der Zurückhaltung desjenigen, der ihn empfängt, vor dem, den er ehrt. Diese Sprache kennt weder die Zurückhaltung des einen noch den Prunk des anderen; er hat seine eigene Beredsamkeit, und niemand könnte sagen, dass sie weniger wiegt.
Das Missverständnis beginnt genau in dem Moment, in dem wir vergleichen.
Eine Tabelle mit einer anderen zu vergleichen bedeutet, ein Gedicht in eine Sprache zu übersetzen, die keine Worte hat: Es entsteht immer ein Mangel, aber dieser Mangel existiert nur in der Übersetzung. Das Haus, das glaubt, weniger prächtig zu sein, weil sein Empfang nicht dem des Gegenteils ähnelt, begeht diesen Fehler. Sie liest ihre eigene Größe in einem Lexikon, das nicht ihr eigenes ist, und findet dort zwangsläufig nur ein imaginäres Defizit.
Es ist wahr, dass einige Häuser jahrhundertealte Paläste haben, Goldschmiedearbeiten, die im Laufe der Jahrhunderte der Herrschaft angesammelt wurden, während andere jung und manchmal zerbrechlich sind. Aber der Palast und die Arbeit des Goldschmiedes sind keine Größe: Sie sind eine Form davon, die aus einer bestimmten Geschichte hervorgegangen ist. Ihre Abwesenheit raubt niemandem den Prunk. Es entzieht sich nur einem Dialekt unter anderen. Ein Haus ohne Barockschloss ist kein Haus ohne Pracht; Es verfügt über eine andere Grammatik, die es in seiner Verantwortung hat, mit Zuversicht zu sprechen.
Denn Reife geht in der Begegnung zweier Kulturen in beide Richtungen. Derjenige, der empfängt, darf sich nicht nach dem Maß des anderen beurteilen. Und wer aufgenommen wird, sollte eine andere Sprache nicht mit einer minderwertigen Sprache verwechseln. Der große Gast, der echte, verlangt nicht, wie er zu sein: Er weiß, dass ein fremder Tisch ihm das bietet, was ihm kein vertrauter Tisch bieten könnte: Eintritt in eine Welt, die nicht seine eigene ist.
Das Gefühl von Pracht entsteht in Wahrheit nie allein durch den Tisch. Es entsteht aus dem Blick, der es liest.
Und die höchste Erkenntnis der Haushalterschaft besteht vielleicht darin, den Tisch in der eigenen Sprache zu decken, ohne sie jemals dem Wörterbuch eines anderen zu unterwerfen.
